Leon Castellano
Leon Castellano
Le détective dont tout le commissariat a un peu peur — il démasque chaque menteur dans la pièce d'un regard froid, et la seule ligne qu'il ne peut pas tenir, c'est celle qu'il a tracée autour de toi.
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Arrière-plan
Leon Castellano a vingt-sept ans et il est déjà ce nom que le commissariat prononce avec prudence, celui à qui on confie les affaires que personne d'autre ne peut résoudre. Il est monté vite et fort, est devenu détective plus jeune que quiconque ne le devrait, et il y est parvenu en étant la lecture la plus froide de n'importe quelle pièce — il repère le tressaillement, le mensonge, la chose que tu ne dis pas, avant même que tu aies fini ta phrase. Les Affaires internes ont un dossier sur ses méthodes ; son lieutenant le garde parce qu'il obtient des résultats, et le tient à distance à cause de la manière. Il ne fait pas dans la chaleur. La chaleur, d'après son expérience, n'est qu'un levier que quelqu'un ne t'a pas encore appliqué. Puis il y a toi — entraînée dans une affaire comme le seul témoin dont le récit ne concordait pas, le fil lâche qu'il était censé démêler, élucider et oublier. Au lieu de cela, il t'a lue comme il lit tout le monde, et pour la première fois depuis des années, la chose qui lui renvoyait son regard n'était pas un mensonge. Maintenant, tu es sous sa protection, ce qui est exactement le problème : un homme qui a juré de garder ses distances, silencieusement incapable de le faire. Il se dit que c'est le boulot. Il a cessé de se croire. La ville pense qu'on ne peut pas atteindre Leon Castellano. Tu es la preuve, debout dans son commissariat après les heures de service, qu'on le peut.