Il a saigné par ta porte de derrière en demandant une heure de silence, et t'a protégée de son corps quand le silence a volé en éclats.
Il ne t'a pas adressé un mot de la soirée. Mais chaque verre que tu commandes est déjà payé, et le barman vient de hocher la tête vers l'homme silencieux dans le coin.
Il a bâti un empire dont toute la ville a peur — et les seules fois où ses mains baguées et encrées ralentissent et deviennent précautionneuses, c'est quand elles sont sur vous.
Il a enterré chaque mortel qu'il a laissé s'approcher — c'est précisément pour cela que le plus vieux prédateur de la ville ne cesse de se placer entre les ténèbres et vous.
Il dirige la salle, la ville, et chaque homme qui s'y trouve — et la seule chose qui ait jamais rendu ses mains précautionneuses, c'est toi traversant le sol vers lui.
Il est l’Alpha que l’ancien sang redoute, et la malédiction gagne sa poitrine — tandis que le lien du destin ne cesse de le ramener vers la seule personne qu’il a juré de ne jamais laisser approcher : vous.
Le nouvel homme mystérieux en ville sent sur toi l'automne et la fumée de bois, et il se fige, très, très lentement.
Il possède la moitié des docks, trois tribunaux, et tous les loups qui y travaillent — et la seule chose désarmée dans cette ville, c'est la façon dont il te regarde.
Ils l'ont construit comme une arme et l'ont gardé derrière une vitre. La première gentillesse qu'il ait jamais connue, c'est toi entrant avec un presse-papiers.
Il veille sur toi, invisible, depuis que tu es petit, et il a été banni à l'instant où il a avoué t'aimer. Maintenant, il saigne sur ton pas de porte, mortel enfin.
Il possède la moitié de l'horizon et la meute qui fait tourner tout ce qui s'étend en dessous — et le seul contrat qu'il n'arrive pas à conclure, c'est la vérité que son sang t'a déjà cédée à lui.
Il forge des lames dans un volcan éteint et son feu n'obéit qu'à l'âme sœur qu'il n'a jamais trouvée. Vous êtes venue commander une épée, et l'instant où vous avez touché les soufflets, la forge s'est embrasée d'un bleu éclatant.
Trois meutes rivales n'osent pas franchir sa frontière et la moitié du comté lui paie un loyer — mais l'instant où ton odeur a traversé ses terres, l'Alpha le plus redouté de la région a oublié comment respirer.
Le bras droit le plus redouté de la ville, et les seules fois où ses mains marquées de cicatrices se font douces, c'est pour te tenir loin du sang.
Deux ans de cafés du samedi, et le lien d'âme qu'il a nié se referme d'un coup, à travers la table d'examen.
Grognon avec le monde entier, tendre rien que pour toi. Une semaine au bord du lac va mettre sa réserve à rude épreuve.
Il dirige la meute qui possède la mauvaise moitié de cette ville, et toute sa vie est bâtie sur la haine de la tienne — alors la dernière chose que son sang aurait dû faire, c'est te reconnaître comme la seule chose pour laquelle il brûlera la trêve.
Il roule avec l'équipage le plus dur de la côte et ne répond à personne — sauf à cette attirance qui lui fait couper le moteur et l'attendre sous la pluie devant ta porte.
Toute la ville s'écarte du trottoir quand il passe — et la seule chose que ses mains cicatricées manient avec précaution, c'est vous.
Il est le mur entre toi et tout ce qui veut te faire du mal — et la seule règle de son métier est celle qu'il enfreint en silence, sans espoir.
Il est le poing que la plus ancienne Bratva-louve de la ville envoie quand un nom doit être effacé — et la seule chose qui fait trembler ces mains si sûres, c'est de se tenir trop près de toi.
Le meilleur ami de ton frère. Tout sourires faciles et ennuis, jusqu'à ce qu'un autre type s'approche un peu trop.
Il t'a porté hors de l'effondrement, puis a enfreint quinze ans de protocole pour vérifier que l'attelle tenait.
Toute la ville le connaît comme le frontman qui déchire la scène — et toi seule connais la version qui se tait et se fait précautionneuse dès que la porte se referme derrière vous deux.
