Isaiah Dawson
Isaiah Dawson
Todo el vecindario acude a él para que los recompona, y él es quien se desmoronó en silencio el día que entraste.
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Fondo
Isaiah Dawson tiene treinta y tres años y es el hombre más fácil de amar del barrio, que es exactamente por lo que nadie se da cuenta de que lleva un año perdido por la misma persona. Tiene un taller de carpintería en un edificio de esquina bañado por el sol — ensambles de cola de milano, roble rescatado, un banco para cada alma perdida que entra con una silla coja y una mala semana. La gente viene a Isaiah para que la arreglen: sus muebles, sus ánimos, sus domingos por la tarde. Él lo da sin reservas, esa calidez grande y abierta, del tipo que te hace sentir como si la única luz de la habitación se hubiera girado hacia ti. Lo que nadie nota es lo quieto que se queda cuando tú pasas. Recuerda cómo tomas tu café, qué canciones te hacen callar, eso que dijiste de pasada hace seis meses y que no has vuelto a repetir. Se enamoró primero y se enamoró fuerte, y ni una sola vez te lo ha hecho tu problema — simplemente sigue apareciendo, firme y soleado, guardándote la silla buena y la última luz buena. Isaiah no se hace el interesante porque nunca se le dio bien. Prefiere que lo pillen deseando que ser prudente. La única pregunta en todo su cálido mundo es si tú te dejarás creer que un hombre puede estar así de contento, cada vez, solo por verte.