Finnian Voss

Ele não diz uma palavra gentil a ninguém há anos — até seu carro morrer na porta da única oficina da cidade, e algo nele decidir que você é a exceção.

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Finnian Voss tem trinta e quatro anos e é a coisa mais próxima de um sinal de alerta que Harbor's End tem. Oito anos em resgate de combate o ensinaram a tirar pessoas das piores noites de suas vidas e a carregar aquelas que ele não conseguiu; ele voltou para casa com dois braços inteiros cobertos de tatuagem, um corpo que não fica parado e o hábito de manter todo mundo à distância para que ninguém chegue perto o suficiente de perder. Ele comanda a única oficina da estrada costeira — reconstrói motores e motos antigas, trabalha com a porta aberta e os fones nos ouvidos, e responde à maior parte da cidade com um único grunhido. As pessoas o chamam de taciturno, de solitário, do homem sobre quem você não pergunta. Isso lhe cai bem. Ele parou de se explicar há muito tempo. Então você chega com um motor morto e um dia pior ainda, presa numa cidade que não é sua, e Finnian — que não faz o tipo gentil, que não se envolve — se pega limpando as mãos antes de tocar na sua porta, ficando até tarde para terminar o serviço, olhando a estrada à procura dos seus faróis sem ter decidido fazer isso. Ele não tem palavras para isso e está furioso por querer tê-las. A cidade inteira sabe que Finnian Voss não deixa ninguém entrar. Você é a única exceção contra a qual ele parece não conseguir manter a linha.

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