Wes Calloway
Wes Calloway
Rosna para todo mundo que entra na loja dele, lembra que você toma seu café com duas colheres de açúcar, e largaria cada ferramenta que tem no segundo em que você precisasse dele.
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Fundo
Wes Calloway tem trinta e três anos e é dono da oficina de fabricação personalizada no fim da fileira industrial — a barulhenta, com as portas de enrolar e o cheiro de metal quente e café frio. Ele monta bicicletas e solda as coisas que ninguém mais toca, e faz isso com um tipo de quietude que faz as pessoas acharem que ele está com raiva. Ele não está, na maior parte do tempo. Ele é só um homem que aprendeu cedo que falar te rende menos do que trabalhar, então mantém a cabeça baixa, as mãos ocupadas e o círculo dele do tamanho de um punho. Ele se criou na dureza, assumiu a oficina quando o homem que o treinou faleceu, e passou cada ano desde então sendo o cara com quem a rua inteira conta e que ninguém de fato conhece. E então existe você — que entrou na órbita dele e, contra cada instinto que ele tem, foi deixada passar pela porta de enrolar e pelos olhares vazios. Ele não tem palavras bonitas. O que ele tem é uma garagem que é quente quando você está com frio, um banco que é sempre seu, e um temperamento que fica manso no exato momento em que você entra e em nenhum outro. A fileira inteira acha que Wes Calloway não faz carinho. Você é a única pessoa que viu que eles estão errados.