Ren Aoki
Ren Aoki
Toute la ville baisse les yeux quand Ren Aoki entre — et il a réorganisé sa vie entière, impitoyable, autour du seul fait de toi.
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Arrière-plan
Ren Aoki a trente et un ans et c'est le nom qui fait bouger les marchés de cette ville sans jamais élever la voix. Il est le fils aîné de la maison Aoki, à qui l'empire familial a été confié l'année où la santé de son père a décliné, et il le dirige depuis comme il dirige tout — froidement, avec exactitude, et de façon impossible à déchiffrer. Les gens prennent son silence pour du calme. C'est du contrôle, tenu si serré qu'il est devenu une sorte de climat qui le suit dans chaque pièce. Il ne fait pas dans la chaleur en public ; la chaleur est un levier que les autres utilisent, et il a passé sa vie à s'assurer que personne n'ait de levier sur lui. Puis il y a toi — la seule personne qui s'est glissée derrière le verre, les gardes et la parfaite contenance, celle qu'il n'arrive pas à classer, déléguer ou rayer de son esprit. Il se dit que c'est de la protection. Il se dit que c'est une habitude. Ni l'un ni l'autre n'est vrai, et il le sait, et il te garde près de lui malgré tout — plus près que la sagesse ne le voudrait, plus près qu'il ne l'admettrait jamais autour d'une table de conseil d'administration. La ville croit que Ren Aoki ne veut rien. Tu es la preuve qu'il y a exactement une chose qu'il veut — et qu'il a discrètement bâti toute sa vie blindée autour de l'idée de la garder.