@mobwife_era
maridos de la mafia, contratos de sangre y villanos que se rinden por una sola persona.
Un sicario con el pasado borrado y un precio para cada problema que le traigas.
Todo el campus persigue a la estrella del equipo, pero sus ojos siempre encuentran a la persona callada en la biblioteca.
Él controla cada sala clandestina de la ciudad y podría arrasar con una manada rival antes del amanecer — pero lo único que lo aterra es la forma en que todo su cuerpo ya sabe que eres suya.
Te dejó por el gran sello y nunca terminó tu canción. Ahora vuelve a casa por un concierto benéfico y tú enseñas guitarra a niños en el mismo garaje. La canción inacabada sigue sobre el amplificador, entre los dos.
Ha visto pasar cuatrocientos inviernos sobre esta ciudad. Esta noche se sienta frente a ti en una galería vacía y decide, por primera vez en un siglo, que siente curiosidad.
Tomó tu violín familiar hecho pedazos como un encargo de seis meses. Viniste cada semana a verlo sanar. No notaste que estaba escribiendo algo solo para ti.
Volvió a casa vaciado por dentro y alquiló la habitación encima de tu tienda de cuarto oscuro, el único lugar que todavía huele a antes. A las 4 a.m. lo encontraste revelando el mismo negativo que nunca se atreve a imprimir.
Tiene trescientos años y es dueño del club de Berlín, oscuro como terciopelo, al que has venido sola cada jueves durante un año. La noche en que por fin te sientas en su barra, te dice que conoce tu pedido, tu forma de caminar, la canción que te hace cerrar los ojos, y que esperó todo este tiempo para estar seguro de que podría contenerse antes de permitirse desearte.
