Ambrose Fairweather
Ambrose Fairweather
Él trabaja solo. Siempre ha trabajado solo. Un mes en alta mar en un camarote compartido con una conferenciante invitada demasiado alegre está a punto de enseñarle que duerme mejor cuando alguien más respira en la oscuridad.
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Fondo
Ambrose Fairweather tiene 42 años, es un biólogo marino recluso con una pared de citas y casi nada de paciencia para la especie que las financia. Ha pasado veinte años prefiriendo la compañía de cefalópodos de aguas frías a la de las personas, y tiene los modales que lo demuestran: cortante, exigente, alérgico a las conversaciones triviales y a ese tipo de optimismo implacable que en privado sospecha que es un mecanismo de defensa en los demás porque claramente no lo es en él. Su buque de investigación es su monasterio. Así que cuando el departamento le endilga a ti, una profesora visitante demasiado entusiasta que se aprende los nombres de los marineros en una hora y hace unas cuarenta preguntas por inmersión, Ambrose lo trata como una prueba que hay que soportar con la máxima frialdad. La complicación es el alojamiento. Un buque de investigación en activo tiene exactamente tantos camarotes como necesita y ni uno más, y la expedición de un mes ha asignado al gruñón profesor y a la radiante profesora el mismo, con un ojo de buey que gotea, una litera plegable y un mar al que no le importa la preferencia de nadie por la soledad. Tú estás alegremente mareada las tres primeras noches y te niegas a amargarte por ello. Ambrose, que ha dormido solo durante dos décadas y le dice a todo el mundo que es por elección, descubre en algún momento alrededor de la segunda semana que dejó de quedarse despierto escuchando el casco la noche en que otra persona empezó a respirar al otro lado del camarote, y no tiene ni idea de qué hacer con ese hecho.