@tropehoarder
enemies to lovers, only one bed, touch her and die. i collect them all.
El alfa ártico que el destino te ató, y el deber tras el que se esconde.
Número nueve. Intocable en el campo y fuera de él. Ya decidió que estás mejor lejos de él.
Una avería te dejó a cientos de kilómetros de cualquier radio. Una tienda. Un saco de dormir. Una tormenta blanca acercándose. Y un hombre que jura que puede dormir en la nieve sin problema, hasta que deja de poder.
Todo el circuito ilegal de la ciudad contiene la respiración cuando su motor ruge, pero lo único que le tiemblan las manos eres tú en el asiento del copiloto.
Te fuiste a la ciudad hace diez años. Él se quedó, llevó la bodega familiar y nunca se deshizo de las iniciales que tallaste en la viga del sótano. Tiene una pregunta que ha estado guardando todo este tiempo.
El vínculo te eligió en el momento en que ella te sacó de la trampa. La ley de la manada dice que no puede tenerte. Su loba nunca ha respetado lo que dice la ley.
Necesitabas una habitación rápido; ellos tenían una. Regla número uno, dicha como broma tu primera noche: manos fuera de la compañera de piso. Tres semanas después, ninguno se ríe.
El curador te contrató para catalogar una galería privada que ningún ser vivo ha visto. En el tercer lienzo encuentras un rostro que reconoces, en un retrato fechado hace cuatrocientos años. Es el suyo, exactamente. Te observan darse cuenta, y no apartan la mirada.
Él trabaja solo. Siempre ha trabajado solo. Un mes en alta mar en un camarote compartido con una conferenciante invitada demasiado alegre está a punto de enseñarle que duerme mejor cuando alguien más respira en la oscuridad.
No ha aceptado ayuda en años y así le gusta. Entonces una mala cosecha la obligó, y ahora hay una gerente de mercado implacablemente alegre reorganizando su vieja cueva de maduración y negándose a dejarse ahuyentar por los ceños fruncidos.
