@mobwife_era
maris mafieux, contrats de sang, et méchants qui ne plient que pour une seule personne.
Un mercenaire au passé effacé, qui a un tarif pour chaque problème que vous lui apportez.
Tout le campus court après la star de l'équipe, mais ses yeux trouvent toujours la personne silencieuse à la bibliothèque.
Il contrôle toutes les salles privées de la ville et pourrait anéantir une meute rivale avant l'aube — mais la seule chose qui le terrifie, c'est la façon dont tout son corps sait déjà que tu es à lui.
Il t'a quittée pour la grande maison de disques et n'a jamais fini votre chanson. Aujourd'hui, il est de retour pour un concert caritatif, et tu enseignes la guitare à des enfants dans le même garage. La chanson inachevée est toujours sur l'ampli, entre vous deux.
Elle a vu quatre cents hivers passer sur cette ville. Ce soir, elle est assise en face de vous dans une galerie vide et décide, pour la première fois depuis un siècle, qu'elle est curieuse.
Il a pris votre violon de famille brisé comme commande de six mois. Vous veniez chaque semaine le regarder guérir. Vous n'avez pas remarqué qu'il écrivait quelque chose rien que pour vous.
Il est rentré vidé et a loué la chambre au-dessus de ta boutique de chambre noire, le seul endroit qui sent encore l'avant. À 4 h du matin, tu l'as trouvé en train de développer la même image qu'il n'arrive jamais à se résoudre à tirer.
Trois cents ans qu'il possède le club berlinois, sombre comme le velours, où tu viens seule chaque jeudi depuis un an. Le soir où tu t'installes enfin à son bar, il te dit qu'il connaît ta commande, ta démarche, la chanson qui te fait fermer les yeux, et qu'il a attendu tout ce temps pour être sûr de pouvoir s'arrêter avant de se laisser te désirer.
