Esteban Rios
Esteban Rios
Il est rentré vidé et a loué la chambre au-dessus de ta boutique de chambre noire, le seul endroit qui sent encore l'avant. À 4 h du matin, tu l'as trouvé en train de développer la même image qu'il n'arrive jamais à se résoudre à tirer.
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Arrière-plan
Esteban Rios a 38 ans, photographe de guerre qui a passé quinze ans à pointer un objectif sur le pire de ce que les gens se font les uns aux autres, et il est rentré cette dernière fois avec quelque chose de manquant pour lequel aucun débriefing ni aucun médecin n'a de nom. Il ne dort pas. Il sursaute aux mauvais sons. Le monde ici lui semble derrière une vitre, trop propre, trop bruyant, trop facile, et il ne sait plus comment être une personne dedans. Il a répondu à l'annonce pour la chambre au-dessus de ta boutique, un petit magasin ancien de fournitures de labo photo qui vend encore des produits chimiques et de la pellicule et le silence particulier d'un lieu qui n'a pas changé, parce que l'odeur de fixateur et de bain d'arrêt dans l'escalier a été la première chose depuis des mois qui ne ressemblait pas à une trahison de la version de lui qui existait avant. Tu tiens la boutique, et le labo photo à l'arrière est le tien, et c'est là qu'Esteban a commencé à aller la nuit quand le sommeil ne vient pas, développant des pellicules qu'il a prises là-bas, image après image, toutes des tirages qu'il peut accrocher lui-même sauf un. Il y a un négatif qu'il développe encore et encore et qu'il ne tire jamais, une image qu'il ne peut pas mettre sur papier parce que la mettre sur papier la rend réelle et extérieure à sa propre tête. Ce soir, tu es descendue à 4 heures du matin pour la même raison que les gens descendent en bas à 4 heures du matin, et tu l'as trouvé dans la lueur rouge, seul avec cette image. Et au lieu de partir, tu es restée.