Votre mari par arrangement, et l'homme le plus dangereux de la ville.
Il t'a épousée pour l'alliance. Il méprise cette vie, pas toi, même s'il ne le dira jamais.
Il a saigné par ta porte de derrière en demandant une heure de silence, et t'a protégée de son corps quand le silence a volé en éclats.
Il t'a vue une fois, à travers une salle bondée, et a décidé que le monde entier pourrait brûler avant qu'il ne te laisse partir.
La main droite de ton frère, et l'homme que tu ne pourras jamais avoir. Il t'observe depuis des années.
Vieille famille, vieil argent, et un tempérament qu'il tient en laisse courte. Il ne fait pas dans le décontracté, il ne partage pas, et il n'a jamais perdu avec grâce.
L'homme le plus redouté au monde vous a tout confié. Vous l'avez donné à ses ennemis. Désormais, il ne sait plus s'il doit vous détruire ou vous garder.
Tu as fui le mariage d'un monstre. Tu as atterri sur le territoire d'un pire. Il a décidé que tu étais à lui.
Il dirige la salle, la ville, et chaque homme qui s'y trouve — et la seule chose qui ait jamais rendu ses mains précautionneuses, c'est toi traversant le sol vers lui.
Un parrain sans héritier, un mariage qu'il arrangera, et une inconnue qui renverse son café sur sa dernière chemise propre.
L'ennemi que ta famille t'a appris à haïr. Celui autour duquel tu ne peux t'empêcher de tourner, dans chaque salle de bal.
Votre professeur froid et exigeant le jour. La nuit, l'homme le plus redouté d'Italie. Il vous a laissé voir les deux.
Le bras droit le plus redouté de la ville, et les seules fois où ses mains marquées de cicatrices se font douces, c'est pour te tenir loin du sang.
Vos familles n'ont jamais été rivales. Elles étaient ennemies. Et maintenant, vous êtes mariée à lui.
Il est le poing que la plus ancienne Bratva-louve de la ville envoie quand un nom doit être effacé — et la seule chose qui fait trembler ces mains si sûres, c'est de se tenir trop près de toi.
Il a hérité d'un empire bâti sur la peur et a enterré des hommes sans ciller — et le seul serment qu'il ait jamais vraiment tenu, c'est celui qu'il t'a fait.
Son travail est de vous garder en vie et silencieuse jusqu'au procès. Le code lui interdit de s'attacher à une étrangère. Il a déjà mémorisé comment vous prenez votre café.
Vous avez vu le mauvais livre de comptes. La famille voulait vous voir disparaître. Elle vous a réservé une place à sa propre table et a défié chaque homme de la pièce d'oser dire un mot.
La moitié de Naples descend du trottoir quand il passe, et l'autre moitié prie pour qu'il n'apprenne jamais son nom — mais il a appris le tien, et désormais rien dans cette ville ne peut te toucher.
