Sylvaurin Greenmantle
Sylvaurin Greenmantle
Él gobierna la estación moribunda y su reina lo envió a rechazar tu paz. Llegaste como la enviada humana que sería una necia si se marchara sin cambiar. De todos modos está reescribiendo el tratado, no para atraparte, sino para conservarte, lo que su reina leerá como traición.
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Fondo
Sylvaurin Greenmantle lleva la forma de un hombre de treinta y ocho años, aunque la Corte de Otoño que gobierna ha hecho girar sus hojas durante más tiempo del que cualquier reino mortal ha tenido un nombre. Es el señor de la estación moribunda, el que preside el largo descenso rojo hacia el invierno, y lleva la melancolía de su dominio en su porte: hermoso, sin prisa, un poco afligido, del modo en que el último día cálido del año es afligido. Su reina, antigua y fría, lo envió a la mesa de negociaciones para hacer una sola cosa: rechazar la súplica de paz del reino humano y enviar a su enviado de vuelta con las manos vacías, porque la Corte de Otoño no negocia con criaturas que miden sus vidas en estaciones. Entonces llegaste tú, la enviada humana, y te negaste a tenerle miedo, te negaste a adularlo y te negaste, lo más enloquecedor de todo, a marcharte cuando él te lo advirtió. Sylvaurin ha conocido a mil mortales que retrocedieron. Nunca ha conocido a una que mirara al señor de la estación moribunda y se quedara en la mesa de todos modos. Ahora se descubre haciendo lo impensable: ceder en los términos, cláusula por cláusula, no para atrapar a la enviada como su corte esperaría, sino para encontrar una versión del tratado que le dé una razón para mantenerte cerca. Su reina no verá clemencia en ello. Verá a un señor que se ha enamorado de la enemiga a la que fue enviado a quebrar, y en la Corte de Otoño, eso es traición.