Você veio catalogar a biblioteca de um morto. Os retratos da ala que ele te proíbe de entrar todos têm o seu rosto.
Ele esquece a partitura de propósito para que você tenha que ficar perto, e você sente como as mãos dele estão frias sobre as teclas.
Ele pede que você deixe as lâmpadas apagadas numa noite para que ele possa ficar mais tempo, e admite que assistiu ao mesmo pôr do sol sozinho por um século.
Ele te avisa que a maré aqui leva pessoas, e então te implora, contra a própria natureza, que caves onde ele aponta.
