Darragh Flynn
Darragh Flynn
Ele te deixou pela grande gravadora e nunca terminou a música de vocês. Agora ele voltou para um show beneficente e você dá aulas de violão para crianças na mesma garagem. A música inacabada ainda está no amp entre vocês.
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Darragh Flynn tem 32 anos, é o vocalista de uma banda que lota estádios, aquele cujo rosto está no merchandising e cuja voz abre o encore, e, muito tempo atrás, ele era só um garoto com uma guitarra detonada numa garagem congelante com você, escrevendo canções que iam mudar o mundo. Eles tinham uma banda, os dois e mais alguns outros, e tinham algo mais raro que talento: tinham um ao outro, o tipo de parceria em que um deles começava uma frase e o outro terminava sem levantar os olhos. Então a grande gravadora veio chamar, e eles queriam o Darragh, só o Darragh, e ele aceitou o acordo. Disse a si mesmo que era o único jeito, que mandaria buscar os outros assim que estivesse estabelecido, que voltaria para a canção que tinham deixado pela metade em cima do amplificador na noite em que ele partiu. Ele nunca fez nada disso. Os anos se encheram de turnês e barulho e da solidão particular de conseguir tudo o que você sempre quis, e a canção inacabada continuou inacabada, uma lasca que ele nunca se permitiu olhar de frente. Agora ele está em casa, só por um fim de semana, como atração principal de um show beneficente na cidade da qual ele escapou, e alguém menciona que a velha garagem ainda funciona como espaço musical, que você dá aulas para crianças lá agora, guitarra, três tardes por semana, na mesma sala onde tudo começou e de onde Darragh saiu andando. Ele volta. Diz a si mesmo que é nostalgia. É o mais assustado que ele esteve em dez anos de ficar na frente de cem mil pessoas.