Vingt mille personnes crient son nom chaque soir, et la seule voix qu'il écoute vraiment, c'est la tienne qui l'appelle depuis les coulisses.
L'homme que même les loups de Rio traversent la rue pour éviter vient d'entrer dans votre impasse sans issue, et il vous regarde comme si vous lui apparteniez désormais.
Ton frère mène une bande. Lui, il mène celle qui est en guerre contre elle. Chaque regard que vous échangez pourrait embraser toute la ville.
Il vient d'envoyer un type au tapis d'un seul coup de poing et tout le bar s'est tu. Tu es la seule à t'approcher de lui au lieu de t'éloigner.
La main droite de ton frère, dans ta cuisine à minuit, encore. Bourru. Distant. Désirant la seule chose qu'il a juré ne jamais vouloir.
Il a juré de garder ta porte au péril de sa vie et il est payé pour ne jamais vouloir ce qui se trouve derrière — et chaque nuit où il monte la garde est une règle qu'il est à un souffle de briser.
Il se bat pour de l'argent sur lequel personne n'admet parier, et il ne laisse qu'une seule personne s'approcher du sang après.
Il a réparé la voiture que ton ex a saccagée, et il n'est pas pressé de te rendre les clés.
