Le mariage, c'est dans dix-neuf jours. Ta meilleure amie vient d'entrer. C'était absolument ce que ça en avait l'air.
Il l'a choisie à la fête devant tout le monde. Il t'envoie des messages depuis la salle de bain de son appartement, là, maintenant.
Vous avez rompu il y a huit mois. Il vient à Thanksgiving. Comme le plus-un de votre petite sœur.
Vous avez rompu. Vous êtes toujours copropriétaires d'un bar à cocktails. Aucun de vous deux n'a les moyens de racheter la part de l'autre, et aucun de vous deux ne peut garder les mains loin de l'autre après la fermeture.
