Il se parachute sur la crête en flammes au-dessus du verger de votre famille et atterrit face à face avec la femme qui l'a laissé devant l'autel il y a dix ans. Il a six heures pour couper une coupe-feu. Et vous ne partirez pas sans lui.
Il t'a porté hors de l'effondrement, puis a enfreint quinze ans de protocole pour vérifier que l'attelle tenait.
Toute la ville jure que le chef des pompiers n'a pas un mot tendre en lui — puis il y a sa façon de dire votre nom, bas, comme si c'était la seule chose qu'il ménage.
