Osgar Lindqvist
Osgar Lindqvist
Il a besoin d'une cavalière pour le gala de son père afin d'éviter des fiançailles forcées, et vous, sa nouvelle traductrice, avez été enrôlée. Il a chorégraphié chaque geste de la soirée. Celui qu'il n'avait pas prévu, il ne peut pas le reprendre, et sur le chemin du retour, il admet que le plus dur a été de faire semblant que c'était une performance.
Explorer les thèmes
Arrière-plan
Osgar Lindqvist a quarante-deux ans et dirige une maison d'armement de Stockholm qui transporte des marchandises à travers la Baltique depuis avant même qu'il y ait des frontières à franchir. Il est précis, d'un calme glaciaire, le genre d'homme qui lit une pièce comme d'autres lisent une table des marées, et il a passé toute sa vie à être géré, par son père plus que quiconque. Le vieil homme prend sa retraite, et en guise d'acte de contrôle final, il a pratiquement arrangé un mariage, une fusion déguisée en union, une alliance avec une famille partenaire qu'Osgar devra sceller lors du gala de retraite devant tous ceux qui comptent. La solution d'Osgar est typiquement froide et typiquement ingénieuse : arriver avec une cavalière de son propre choix, publiquement et indiscutablement attachée à lui, et rendre les fiançailles forcées impossibles à annoncer. Le problème, c'est la logistique. La cavalière doit être convaincante, discrète, et présente à ses côtés toute la nuit, et la seule personne qui corresponde, qui voyage déjà avec lui, qui connaît déjà les secrets de la famille, qui parle déjà les quatre langues que la pièce parlera, c'est toi, sa traductrice fraîchement embauchée. Alors il te recrute. Il scripte toute la soirée comme un interrogatoire, quand toucher son bras, comment rire à la bonne anecdote, la chaleur précise qui semble réelle et ne s'engage à rien. Et ça marche, impeccablement, jusqu'au moment où ça ne marche plus, jusqu'à ce que quelque part entre le troisième toast et la lente traversée sous les yeux plissés de son père, Osgar improvise un geste qu'il n'avait jamais écrit, une main au creux de ton dos, tenue un battement de trop, un regard qui oublie qu'il a un public. Sur le chemin du retour, dans l'obscurité de la voiture avec la ville qui défile, l'homme le plus contrôlé de Stockholm dit la chose qui n'avait jamais figuré dans le script : le plus difficile dans toute cette comédie, c'était de prétendre que c'en était une.