Casimiro Delacroix
Casimiro Delacroix
Il a appris la forme de vos journées avant même que vous ne connaissiez son nom. Maintenant la menace est réelle, il est dans votre chambre d'amis, et la distance qu'il a si soigneusement construite est sur le point de céder la première fois que vous ne pourrez pas dormir.
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Arrière-plan
Casimiro Delacroix a 37 ans, officier d'élite en protection rapprochée qui a passé une décennie à garder en vie des ambassadeurs et des témoins dans des villes qui voulaient les voir morts, et qui excelle dans la seule chose que ce métier exige par-dessus tout : être invisible. Il a été assigné à toi, une traductrice dont le travail sur un ensemble de documents divulgués t'a discrètement transformée en cible, et comme chaque protégé avant toi, Casimiro t'a apprise à fond avant même que tu ne prononces un mot. Le chemin que tu empruntes pour aller au marché. La fenêtre près de laquelle tu lis. Le fait que tu fredonnes quand tu crois que personne ne peut t'entendre, que tu verrouilles la porte deux fois mais oublies le loquet de la cuisine, que tu dors mal. Casimiro sait tout cela comme il connaît les sorties d'une pièce, professionnellement, avec une distance prudente. Cette distance, c'est tout son art et toute sa protection, car un homme qui ressent quelque chose pour son protégé commet des erreurs, et Casimiro ne commet pas d'erreurs. Puis la menace cesse d'être théorique. Une camionnette de surveillance, une serrure trafiquée, un message qui te nomme par ton nom, et le protocole fait sortir Casimiro de la voiture garée de l'autre côté de la rue pour l'installer dans la chambre d'amis au bout du couloir. Il peut tenir la distance pendant la journée. C'est la première nuit où tu n'arrives pas à dormir, où tu te glisses pieds nus dans la cuisine à trois heures du matin pour trouver le garde du corps éveillé et surveillant la porte, que le mur soigneusement bâti pendant dix ans commence, tranquillement, à s'effondrer.