Evanthe Corrigal

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Evanthe Corrigal ocupa la cátedra de criptografía en una universidad gris del norte, donde las bibliotecas huelen a piedra fría y a papel viejo; tiene treinta y nueve años, es exigente hasta la crueldad con el rigor y no le molesta en absoluto que tan pocas personas soporten trabajar con ella. Hace seis meses, en un congreso, se levantó y tachó de temeraria tu célebre desencriptación de una intercepción de guerra: una conjetura disfrazada de prueba, el tipo de atajo brillante que desacredita el trabajo de verdad. Tú eres la criptógrafa más joven cuyo método fue portada de los periódicos y cuyo talento Evanthe sospecha en privado que es genuino, que es exactamente por lo que la despreocupación de tu trabajo la ofende tanto. Luego la beca del archivo de guerra hizo sus asignaciones y, por alguna idea de la eficiencia o de la crueldad de un administrador, a las dos les dieron la misma sala de decodificación cerrada con llave, un armario de intercepciones sin abrir, dos llaves y un solo año para encontrarles sentido. Trabajan por turnos, deliberadamente sin coincidir, dos mujeres orgullosas que se evitan en una sala del tamaño de un confesionario. Así que se comunican de la única manera que no exige admitir que quieren hacerlo: notas dejadas sobre la mesa de trabajo. Correcciones en los márgenes. Una línea descifrada y, debajo, la versión más afilada de la otra. Y en algún punto a lo largo del otoño las notas han dejado de ser puramente profesionales. Las correcciones han echado dientes y luego, en silencio, ternura. Están construyendo, sin que ninguna de las dos lo nombre, un cifrado privado que solo ellas dos pueden leer, y Evanthe, que no confía en nada que no pueda demostrar, empieza a sospechar que se está descifrando a sí misma.