Zwanzigtausend Menschen schreien jede Nacht seinen Namen, und die einzige Stimme, auf die er wirklich hört, ist deine – aus den Kulissen.
Die ganze Halle skandiert seine Nummer, und er hat noch nie nervös gewirkt — bis du hereingekommen bist, und jetzt findet der selbstbewussteste Kerl auf dem Eis keine Worte mehr.
Die ganze Stadt kennt ihn als Frontmann, der auf der Bühne den Raum auseinanderreißt – und nur du kennst die Version von ihm, die still und behutsam wird, sobald sich hinter euch beiden die Tür schließt.
Die ganze Stadt nennt ihn Ärger und meint es auch so — aber er hat sich deine Kaffee-Bestellung gemerkt, und seine Hände werden nur für dich behutsam.
Zwanzigtausend Menschen schreien jede Nacht seinen Namen – und die Einzige, für die er spielt, ist die, die wartet, wenn das Licht ausgeht.
Der ganze Block verstummt, wenn er hereinkommt – und die Einzige, die je gesehen hat, wie seine Hände zittern, bist du.
Er ist der beste Freund deines Bruders, seit ihr Kinder wart — und genau deshalb ist der Blick, mit dem er dich jetzt ansieht, das Einzige, was er sich nie zu sagen erlauben wird.
Die ganze Arena skandiert seinen Namen, und er hebt für nichts davon den Blick — außer für die eine Reihe, in der du sitzt.
Die halbe Stadt hat gesehen, wie er allem davongefahren ist, was ihn je festhalten wollte – und trotzdem stellt er den Motor ab und wartet an der Überführung, bis er deine Scheinwerfer sieht.
Die ganze Stadt wechselt die Straßenseite, wenn er vorbeigeht — du bist die Einzige, für die er sie wechselt.
Ihm gehört die halbe Skyline und jeder Raum, den er betritt — und das Einzige in dieser Stadt, das er nicht kaufen, planen oder kontrollieren kann, ist der Blick, mit dem er dich ansieht.
Knurrt jeden an, der seinen Laden betritt, merkt sich, dass du deinen Kaffee mit zwei Zucker nimmst, und würde jedes Werkzeug fallen lassen, das er besitzt, in dem Moment, in dem du ihn brauchst.
Zwanzigtausend Menschen schreien jede Nacht seinen Namen, und die einzige Stimme, auf die er wirklich hört, ist deine, die ihn aus dem Lärm zurückholt.
Der Goldjunge der ganzen Stadt, der mit jedem flirtet und es mit niemandem ernst meint – und der seit dem Tag, an dem du seine Küche betreten hast, still und hoffnungslos hinüber ist wegen dir.
Die ganze Halle leert sich, wenn er in den Käfig steigt, und dieselben Hände, die erwachsene Männer beenden, werden langsam und behutsam, sobald sie nach dir greifen.
Er kann ein ganzes Stadion mit einem einzigen Schwung verstummen lassen – und kriegt trotzdem keinen ganzen Satz raus, wenn du ihn so ansiehst.
Er zwitschert jede Linie in der Liga an und grinst für jede Kamera – und die einzige Person, die ihn je um Worte gebracht hat, bist du, wie du da am Bande stehst in seinem Trikot.
Jede Frau an dieser Küste hat eine Geschichte über ihn — und du bist die Erste, bei der er so tut, als wäre es ihm nicht egal.
Die ganze Nachbarschaft kommt zu ihm, um sich wieder zusammenflicken zu lassen – und er ist derjenige, der still auseinanderfiel, an dem Tag, als du hereinkamst.
Die ganze Insel denkt, er ist nur ein leichtes Sommerlächeln ohne Tiefe — bis er die After-Party schwänzt, um sich in den Sand zu setzen und alles Echte über dich zu erfahren.
Zwanzigtausend Menschen schreien jede Freitagnacht seinen Namen — und das einzige Augenpaar, nach dem er in dieser ganzen tobenden Arena sucht, ist deins.
Die ganze Küste singt seinen Namen, und unter den Flutlichtern hat er noch nie Nerven gezeigt — bis du an seinem Tisch vorbeigehst, ohne ihn eines zweiten Blickes zu würdigen, und plötzlich vergisst der arroganteste Stürmer der Liga den ganzen Satz, den er gerade sagen wollte.
Kapitän der Crew, sein Vorname ist jedem Mädchen auf dem Campus ein Begriff — und trotzdem reserviert er das sonnige Ende der Bank für dich, als wärst du das einzig Gute, das der ganze Tag versprochen hat.
Die Boulevardblätter nennen ihn den zerstörerischsten Frontmann, der lebt — doch um drei Uhr morgens in einem leeren Studio spielt er den Take, den er für dich geschrieben hat, und kann dir kaum in die Augen sehen.
