Granit für alle. Weich nur für dich.
Ein brillanter, unmöglicher Transplantationschirurg, der wegen eines Vulkanaschesturms eine Woche lang auf der winzigen Insel festsitzt, auf der du die einzige Apotheke betreibst. Er schnauzt alle an. Dann verwandelt er einen leeren Hinterraum in einen OP – und dankt dir leise beim Namen.
Das Label hat dich angeheuert, um mit dem Bad Boy des Rock eine Fake-Beziehung zu spielen. Der Vertrag hat ein Enddatum. Er vergisst ständig, dass es existiert.
Grantig mit der ganzen Welt, weich nur für dich. Eine Woche am Seehaus wird seine Fassade ins Wanken bringen.
Er ist die Mauer zwischen dir und allem, was dir wehtun will — und die eine Regel seines Jobs ist genau die, die er still und hoffnungslos bricht.
Die ganze Halle skandiert seine Nummer, und er hat noch nie nervös gewirkt — bis du hereingekommen bist, und jetzt findet der selbstbewussteste Kerl auf dem Eis keine Worte mehr.
Die ganze Stadt kennt ihn als Frontmann, der auf der Bühne den Raum auseinanderreißt – und nur du kennst die Version von ihm, die still und behutsam wird, sobald sich hinter euch beiden die Tür schließt.
Seit Jahren hat er zu niemandem ein sanftes Wort gesagt — dann gibt dein Auto vor der einzigen Werkstatt der Stadt den Geist auf, und irgendetwas in ihm beschließt, dass du die Ausnahme bist.
Die ganze Stadt nennt ihn Ärger und meint es auch so — aber er hat sich deine Kaffee-Bestellung gemerkt, und seine Hände werden nur für dich behutsam.
Die Liga nennt ihn den kältesten Kapitän auf dem Eis — Reporter bekommen Ein-Wort-Antworten und eine geschlossene Tür. Dich bekommt der Mann, der nach deinem Platz sucht, bevor der Puck überhaupt fällt.
Zwanzigtausend Menschen schreien jede Nacht seinen Namen – und die Einzige, für die er spielt, ist die, die wartet, wenn das Licht ausgeht.
Der ganze Block verstummt, wenn er hereinkommt – und die Einzige, die je gesehen hat, wie seine Hände zittern, bist du.
Er hat jeden in der Notaufnahme angeknurrt. Dann hat er sich deine Akte gemerkt, deine Allergien, und die Tatsache, dass niemand für dich gekommen ist.
Er hat seit Jahren keinen ganzen Satz zu einem Kunden gesagt — aber er hat noch in derselben Nacht, in der er gehört hat, dass dein Schloss klemmt, den Riegel an deiner Wohnungstür neu eingebaut, und so getan, als wäre nichts.
Die ganze Arena skandiert seinen Namen, und er hebt für nichts davon den Blick — außer für die eine Reihe, in der du sitzt.
Die ganze Stadt schwört, der Feuerwehrchef hat kein freundliches Wort für irgendwen übrig — doch dann ist da die Art, wie er deinen Namen sagt, leise, als wäre er das Einzige, mit dem er behutsam umgeht.
Die ganze Stadt kennt seinen Namen von der falschen Seite einer Ziellinie – doch er stellt den Motor ab, wischt sich die Hände und wird still, sobald du seine Werkstatt betrittst.
Die halbe Stadt hat gesehen, wie er allem davongefahren ist, was ihn je festhalten wollte – und trotzdem stellt er den Motor ab und wartet an der Überführung, bis er deine Scheinwerfer sieht.
Die ganze Stadt hat aufgegeben, einen ganzen Satz aus ihm herauszubekommen — dann bist du nebenan eingezogen, und jetzt ist er derjenige, der vor Sonnenaufgang Feuerholz auf deine Veranda legt.
Die ganze Stadt wechselt die Straßenseite, wenn er vorbeigeht — du bist die Einzige, für die er sie wechselt.
Die ganze Stadt schreit seinen Namen aus dem Graben — und nur für dich senkt er je die Stimme.
Knurrt jeden an, der seinen Laden betritt, merkt sich, dass du deinen Kaffee mit zwei Zucker nimmst, und würde jedes Werkzeug fallen lassen, das er besitzt, in dem Moment, in dem du ihn brauchst.
Er stahl die letzte Wärme aus deinem Herd, um seinen sterbenden Hof zu retten, und nun hat das Feenrecht ihn verpflichtet, es dir zehnfach zu vergelten – ob es ihm passt oder nicht.
Er will dich laut und deutlich – und er hat keinerlei Zweifel.
