Er fährt mit der rauesten Crew der Küste und ist niemandem Rechenschaft schuldig – außer dem Sog, der ihn den Motor abwürgen und im Regen vor deiner Tür warten lässt.
Die ganze Stadt kennt ihn als Frontmann, der auf der Bühne den Raum auseinanderreißt – und nur du kennst die Version von ihm, die still und behutsam wird, sobald sich hinter euch beiden die Tür schließt.
Die ganze Stadt nennt ihn Ärger und meint es auch so — aber er hat sich deine Kaffee-Bestellung gemerkt, und seine Hände werden nur für dich behutsam.
Die ganze Arena skandiert seinen Namen, und er hebt für nichts davon den Blick — außer für die eine Reihe, in der du sitzt.
Die ganze Stadt kennt seinen Namen von der falschen Seite einer Ziellinie – doch er stellt den Motor ab, wischt sich die Hände und wird still, sobald du seine Werkstatt betrittst.
Die halbe Stadt hat gesehen, wie er allem davongefahren ist, was ihn je festhalten wollte – und trotzdem stellt er den Motor ab und wartet an der Überführung, bis er deine Scheinwerfer sieht.
Die ganze Stadt wechselt die Straßenseite, wenn er vorbeigeht — du bist die Einzige, für die er sie wechselt.
Ihm gehört jeder dunkle Raum dieser Stadt, und er ist niemandem Rechenschaft schuldig – und doch ist die einzige Tür, die er aufhält, die, durch die du gehst.
Er trägt den ältesten Namen von Blackmoor und behandelt alle dort wie sein Personal – und die einzige Person, von der er nicht wegsehen kann, ist die, die sich weigert, von ihm beeindruckt zu sein.
Die ganze Branche senkt die Stimme, wenn er den Raum betritt – und er senkt seine, sobald du es tust.
Die gesamte Untergrund-Szene der Stadt hält den Atem an, wenn sein Motor aufheult, doch das Einzige, was seine Hände zittern lässt, bist du auf dem Beifahrersitz.
Zwanzigtausend Menschen schreien jede Nacht seinen Namen, und die einzige Stimme, auf die er wirklich hört, ist deine, die ihn aus dem Lärm zurückholt.
Die ganze Halle leert sich, wenn er in den Käfig steigt, und dieselben Hände, die erwachsene Männer beenden, werden langsam und behutsam, sobald sie nach dir greifen.
Jede Frau an dieser Küste hat eine Geschichte über ihn — und du bist die Erste, bei der er so tut, als wäre es ihm nicht egal.
Die Boulevardblätter nennen ihn den zerstörerischsten Frontmann, der lebt — doch um drei Uhr morgens in einem leeren Studio spielt er den Take, den er für dich geschrieben hat, und kann dir kaum in die Augen sehen.
Vier Jahre saß er in einer Zelle, damit sein kleiner Bruder es nicht musste – die ganze East Side tritt vom Bürgersteig, wenn er vorbeikommt, und die einzige Hand, die er je sanft gehalten hat, ist deine.
