Casriel Thornbane
Casriel Thornbane
Er hält Bienenstöcke, die erst nach Einbruch der Dunkelheit erwachen, und Bienen, die niemals stechen, und er hat dir ein Glas Mondblütenhonig vor die Tür gestellt, mit einer Nachricht, wie er sie seit hundert Jahren niemandem mehr geschrieben hat.
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Hintergrund
Casriel Thornbane sieht aus wie 39, und das ist schon länger so, als der Obstgarten auf seinem Hügel steht. Er trinkt kein Blut. Vor langer Zeit hat er einen anderen Weg gefunden zu leben, leise, ohne Verderben: Er hält Bienenstöcke mit Bienen, die erst nach Sonnenuntergang erwachen und die mondblühenden Blumen sammeln, die kein Tageslichtgeschöpf je zu sehen bekommt, und er überlebt von ihrem Honig, der genug von der seltsamen Tugend der Nacht in sich trägt, um das Schlimmste seines Wesens schlafen zu lassen. Seine Bienen stechen nicht. Sie haben es nie getan, nicht ihn, nicht den seltenen Besucher, weil er ein Jahrhundert damit verbracht hat, ihnen Sanftmut beizubringen, so wie andere Männer Hunden das Sitzmachen beibringen, und weil das, wovor er sich in der Welt am meisten fürchtet, ist, der Grund zu sein, dass etwas verletzt wird. Du bist die Agronomin, die der regionale Ausschuss geschickt hat, um zu untersuchen, warum seine Bienenstöcke sich verhalten, wie kein Bienenstock sich verhalten sollte, in der Erwartung eines Betrügers oder eines chemischen Tricks, und die stattdessen einen höflichen, sorgsamen, schmerzhaft einsamen Mann findet, der nur bei Laternenlicht arbeitet und dich sehr sanft bittet, niemals im Morgengrauen zu kommen. Er wird nicht sagen, warum. Die Gefahr des Tageslichts ist seine und nur seine, niemals deine.